24.3.11

Reflexo e reflexivo

A situação já podia chamar-se insustentável. Ele a olhava, profundamente, como - tinha certeza disso - ninguém mais o fazia. Havia decorado cada movimento daquele corpo. Sabia exatamente como cada fio de cabelo caía sobre seus ombros, podia descrever cada espaço de pele de suas pernas, braços, peitos, sem nunca ao menos tê-los visto nus.
Ela se aproximou, quase que maldosamente, e falou ao pé de seu ouvido: - você é o melhor amigo que já tive. E sussurrou "por favor, não vá embora". Levantou-se, andou em direção à vitrola - um andar sensualmente desajeitado - e colocou o som eleito pelos dois como sua música - I Need Somebody, Iggy and the Stooges, Raw Power, 1973.
Ele, sentado no sofá, atônito, sentindo seu coração bater na garganta, observava. "E se nós fugíssemos?", falou, de sopetão. Só pôde ver os olhos semi-cerrados o mirando - como, ele também tinha certeza, somente ela o fazia - . Não pôde subentender nada. "Vamos?", perguntou novamente, sem saber o porquê de suas próprias perguntas.
"Prá onde?", e um sorriso de canto de boca foram suas respostas.
"Para onde ninguém possa nos ver, para sermos plenos, ao menos por um instante".
"Porque você não é pleno?"
Sua plenitude estava intimamente ligada à possibilidade contínua de dizer que a amava, e de beijá-la e tocá-la a qualquer momento. É, não era pleno. "E você é?", foi a única resposta a minar de seus confusos pensamentos. Só podia desafiá-la, só queria desafiá-la. Queria duvidar de suas intenções, e descobrir, assim, que eram as mesmas que as dele. Mas congelou em seu medo.
"Sou", mentiu. Ambos sabiam de sua mentira. Mas ela não podia e não queria descer do alto de sua perfeição, tão bem projetada por ele. Não era nada plena, atuava todo o tempo. Gozava de sua posição sublime e superior, e não queria que ele pudesse perceber o quão imperfeita era, na verdade. O quão tocável era.
O clima que se seguiu denunciava a decepção mútua. Ele tentava com todas suas forças se convencer de que ela não havia mentido, de que sua resposta era só mais uma das infinitas - e perfeitas - facetas de sua eterna sublimação. Ela acreditava, dentro do buraco de sua alma, que a plenitude dele se constituia, essencialmente, da adoração que o levava a se convencer de sua falsa sinceridade.
Aquela conversa havia terminado com a magia que antes pairava no ar. Ele se arrependeu daquele segundo em que não pôde segurar sua pergunta dentro da boca. Ela se arrependeu dos pedidos que fez ao pé do ouvido dele. Queria, mais do que qualquer coisa naquele instante, que ele a deixasse no alto do seu pedestal, que fosse embora. Que nunca mais aparecesse. Teve raiva por ele tê-la arrancado de lá do alto. Virou-se para desligar a vitrola, e disse que ia dormir. A vitrola gritou o que restava da Death Trip. "You'll stick me, I say I'll rip you". Mal pôde vê-lo saindo pela porta. Mal pôde dizer adeus.

10.3.11

sustentando o infinito

não era questão
de loucura.
ele
simplesmente
se encantava
com todas as possibilidades.

imagine
você:
somos um empilhado
de carbono e outros átomos,
um monte de sistemas
funcionando,
perfeitamente sincronizados,
pensando, fingindo,
nos diferenciando,
mentindo,
ocupando um planeta,
construindo e destruindo.

tudo isso
nas seguintes dimensões:
toda hora,
agora é recomeço.
(e agora já não é mais,
nem hora,
e nem agora)

1.3.11

em busca da instabilidade

sentada, sentindo o colo quente, a brisa fresca, e os olhos a queimar
espremo o pouco que restou fora da normalidade

dou um pega na loucura
pra ver se a inspiração
para logo de frescura
e volta aqui pro meu lado,
deixa o mundo engraçado,
os ossos mais gelados,
o pensamento exagerado
sem alguma continuação

e qualquer que seja o tropeço,
ao menos um leve desequilíbrio,
qualquer coisa eu esqueço

somente as tragédias mentais
criam uma rede neural
cimentada
e nada mais

e o vício segue
por este caminho
traz pra cima o que afunda,

e afunda qualquer coisa
que, por qualquer acaso,
me traga
ou que eu trago
aqui comigo