da qual eu sofro e que caminha sobre uma senóide de intensidade às vezes me mata. e quando está na crista da onda (linguagem matemática, não 'do surf', pleeeease) eu acabo me dcepcionando com o mundo, com a vida, com a história emocionante e de final feliz que eu criei par a minha vida e que (por motivos mais do que óbvios) não está acontecendo e principalmente com o espelho todo dia pela manhã (e pela tarde, e pela noite...), mas quando está no vale (exatóide, babe), eu não consigo criar expectativa nem sobre a coisa mais legal que aconteceu comigo nos últimos tempos (e que ainda está aconteendo, mas sobre a qual eu não depositei um perdigoto sequer de expectativa).
eu sou complicada, e eu complico isso ainda mais.
Um comentário:
CE N'EST PAS UNE POÉSIE
(Murilo Benzatti Moro).
Prazeres,
pequenos,
prazeres,
amenos.
Do doce
ao amargo,
sem sal,
adstringente.
Me amarram a língua
como cordas em nó,
e só os percebo
quando engulo
tudo de umz vez só.
*foi uma síndrome Bulhões que passou por mim enquanto eu pensava no que deveria escrever.
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